RECUERDOS…
Imposible no recordar la noche del viernes 22 para amanecer el sábado 23 de diciembre de 1972. Un ingrato terremoto desbarató nuestras esperanzas y mató a nuestra Capital. Sobre ello ya escribí suficiente, sin embargo, los recuerdos persisten. De 1972 a 1979 no fue un período de tiempo extenso. Lo suficiente para que Nicaragua cambiara su historia y al igual que Managua transformó todo su sistema de convivencia social, política, económica y cultural.
En este corto periodo Nicaragua perdió muchas miles de vidas. El terremoto despuntó con más de diez mil víctimas mortales, no creo, considero que fueron mucho más. Fui testigo de cómo decenas y decenas de cadáveres fueron sepultados con palas mecánicas en el cementerio Oriental sin incluir a tantas víctimas del sismo que quedaron entrampadas en sus viviendas, edificios, ascensores o bien calcinados por el fuego. Fueron mucho más de quince mil personas.
Luego la guerra de liberación que no fue más que una insurrección popular que inició –con mayor profundidad- en 1977 y culminó en 1979 dejando a su paso miles de incontables victimas mortales. En ambos casos la historia de mi país cambio. Uno por la fuerza de la naturaleza y el otro por una exigencia sociopolítica en donde ya una dinastía era intolerable ante la opinión nacional. Los dos fenómenos causaron cambios bruscos en Nicaragua y tuvimos que comenzar de cero para reconstruir la Capital en 1973 y luego a finales de 1979 e inicio de 1980 la reconstrucción nacional. Ambas empresas complejas en donde cometimos muchos desaciertos y también aciertos que al final nos enseñaron a madurar y a ser mejores hombres y mujeres.
A mi mente llegan esta noche de 22 de diciembre de 2015 imágenes de personas que ya no están en la vida terrenal. Excelentes personas que mucho me enseñaron. Otras tantas diseminadas a lo largo del planeta. La guerra contra la dinastía somocista, siempre las dinastías ¿Dios Santo hasta cuándo?, nos impuso reglas groseras y, también, tuvimos que enfrentar. Jamás nos recuperamos de los daños de un terremoto mortal menos de una insurrección donde seres queridos perdieron sus preciosas vidas. Ya nada fue igual.
Esta noche escuchaba música navideña y ella me transportó a aquel diciembre del terremoto (1972), imposible que mi mente no volara a ese estado, luego la extraordinaria canción de Pablo Milanés "Yolanda" me ubicó en los años ochenta bajo la cobija de una revolución que lamentablemente no funcionó. Bailé, hablé y amanecí con mi hija Rosita Ninoska al tan solo despuntar la década del ochenta despidiéndola. Mi hija Viajaba rumbo a Moscú a realizar estudios profesionales. La perdí. Jamás volvió. Se graduó y se casó con un libanés. Hoy soy abuelo de dos preciosas hijas de Alí Daher y Rosita Ninoska. Viven en una ciudad preciosa al sur de Beirut llamada Nabatieh.
A los de mi edad les acompañan esos dos fenómenos que cambiaron el curso de nuestra historia. Imposible no recordar las situaciones que nos impuso un maldito terremoto y las reglas del juego que nos autoimpusimos mediante una revolución que nos permitió asaltar el cielo y luego caímos sin paracaídas. Nos hicimos mucho daño. Los recuerdos nos señalan que aun continuamos en un proceso de reconstrucción emocional, familiar, social, política y cultural. ¿Hasta cuándo Dios mío?
Henry Briceño Portocarrero
San Rafael del Sur
Diciembre 22 (martes) del 2015 10: 40 Pm
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