El muñeco dorado ( parte uno )
Década del 90, invierno. Desde el oeste de la provincia de Buenos Aires proviene el tren que al abrir sus puertas en la estación, siente aliviado como se vacía, liberando los cuerpos de los eternos Ulises, los involuntarios nómades, los laburantes, que se desparraman desde ése andén hacia los cuatro puntos cardinales de Caballito.
La diaria, repetida, aburrida, robótica, inalterable manifestación multipartidaria de ejecutivos, marginados, secretarias, muchachas “sin horas” y no “por horas”, empleados, peones, (ojo, peones solo, porque alfiles, reyes, reinas y demás se quedan piolas en sus tableros), que aunados, sin proponérselo salen momentaneamente mezclados por esa monstruosa licuadora-mezcladora que es el tren, en la que no hay diferencias por el lapso que dura el viaje, para luego empezar a retomar gradualmente su “status”.
Equilibristas del riel y del durmiente, vienen desde el andén hasta la barrera de Rojas y allí giran hacia mi lugar.
No se todavía, si es gracias al asfalto en el que ya no trastabillan, ó a la pendiente pronunciada, ó a la ineludible sensación de haber puesto pié en la garganta del diablo capitalina que los deglute y los hará bailar sus existencias de 33 r.p.m. al loco ritmo del 78 de pasta, pero se aceleran, se transforman en un manojo muscular-apura-preocupado-chopelota que semeja un batallón de zombies.
Porque esas sonrisas que portan algunos/as, no son sonrisas, son muecas de situaciones congeladas. Tal vez por eso pasan a mi lado, indiferentes.
Sí, usted señora, señor ó vos che, y te digo che porque che significa MIO, sí en guaraní che significa “mío”, y te quiero mía/ío, si somos como de la familia, hace nueve años que nos vemos, día a día, sol a sol, lluvia a lluvia (mirá si no mi desteñido traje). Soy un laburante como vos. Diferentes ocupaciones sí, pero si nos parecemos hasta en la rigidez. Bueno, vos no tenés el tono dorado de mi caripela, pero compartimos una cierta inexpresividad. Me ves sin verme, me esquivás como otros cientos de zombies a quienes el imán de la avenida Rivadavia atrae inexorablemente. ¡ Si hasta cambié de ropaje y no te avivaste.! La navidad pasada fuí Papá Noel, mucho antes fuí gauchito de negras bombachas y chaleco. Fuí aldeana italiana por unos meses, una débil mujercita que te esperó como aquél manequí femenino en “De cartón piedra” (Serrat), viéndote doblar aquella esquina, adivinándote sensible, comunicativo/a, humano/a. Y esperé con mucha paciencia hasta que unos cuantos, día a día comenzaron a aceptarme y acercarse y a darme el sí. Primero fueron los marginales, los que detectan lo que todavía está a salvo, lo impoluto, los chicos de la calle, los abandonados de Dios, los que hacen que toda la gente vuelva la cara, se ciegue ó ensordezca repentinamente, todos menos yo claro, aunque tentado estoy de girar y mirar otra cosa más linda, pero mi cuello de yeso me lo impide. También los canes, que son los mejores amigos de los manequíes, plantaron sus patas y me señalaron antes que nadie con sus hocicos. Esos pibitos que sufren el frío de la gente y el frío invernal, comenzaron a hablarme, a tocarme las manos, ¡al fin!, ¡ “a besarme”!. Y los otros niños también, los que tienen quien pueda comprarles una golosina, y duermen calentitos y tienen pilchas limpias vinieron. Estos me trajeron a sus abuelos, a sus papás, a sus hermanos/as y a sus amas de trabex, ya no tengo más frías las mejillas, y es por los besos, ni las orejas congeladas porque sus vocecitas me dan calor/amor, es que ellos no saben del tirano tiempo, no tienen donde ir, viven para vivir. Niños que ejercen la niñez y adolescentes que luchan desesperados por aferrarse a la niñez, que se resisten a enterrar diez años de luminosidad entre los pliegues de la mortaja-traje-corbata-ejecutiva y quieren emocionarse, y reir y patear una lata en la vereda, porque sí. Estos sí que se detienen, vuelven sobre sus pisadas y allí comienza la fiesta, el contacto del “cuarto tipo”, el argentino-ser humano-descendiente de Manzi (Homero) luchando por salir del disfraz de “No Future” de The Cure, y sííí´... gana Manzi y la mano tibia – a pesar del frío – viva, móvil, sensible se me acerca y me roza timidamente al principio y luega toma la mía, inerte, fría, rígida. Y yo hago como que no lo veo, mi mirada indiferente pasa sobre su hombro. En realidad lo estoy probando, quiero ver hasta donde dá el material, y cuando su mano me acaricia la pelada o me habla, entonces ya sé que lo/a enamoré, que solo quedan en ésta vereda el peatón enamorado y el manequí -caza-sensibles. Es amor a primera vista, es ternura, es volver a la fuente, al afecto porque sí, a creer nuevamente. No obstante que creo en lo mío, como buen argentino, tengo mi amuleto, no sea cosa de dejar librado a la suerte esta cruzada de amor. Porto en mi siniestra una coneja de peluche vieja, vieja. A veces, cuando me deprimo, comienzo a cifrar mi éxito en la probable atracción que despierta la coneja en cierta franja de niños, pero me repongo con el ejemplo de ese ser humano, que con forma de hombre-nada-gris-provincia-no mires los ojos del patrón-agachá la cabeza – que en silencio viene de tanto en tanto y me acaricia la peluca, e ignorando la coneja me besa las mejillas y me habla mientras su dedo índice empuja dentro de mi bolsillito el billete marrón de 100 que en su generosidad me obsequia.
Su bolso se va con él, y la gente se lo traga. ¿No sería Jesús, ése?
Hace mucho que no vuelve, como también Alfredo, el de la placita de Yerbal y Rojas, el que la limpió, la mantuvo, la hizo ser un lugar decente. El que juntó a los chicos y les organizó enseñándoles como hacer una cancha de football y otra de basket. El que escribía con las manos en un papel. El que escribía cada día un nuevo capítulo de generosidad comunitaria. Un ejemplo de lo que un hombre debe ser dentro de su medio. Claro, luego me enteré de sopetón, como siempre vienen las malas noticias, lo inaceptable que Alfredo murió. Sí, pero no desapareció, yo lo espero todavía, y creo que me engañó el otro día, entró a mi negocio, a Bagatela, el negocio que yo custodio. Claro, vino disfrazado de mujer, una cálida y sensible señora mayor, que pedía maderas para arreglar “la placita”. ¡Como me engrupiste Alfredo!, a mí y a todos. Ahora sé que sí estás en ella, bueno, como también estás en mí, ó en los niños que juntaste, respetaste, enseñaste y amaste, porque solo con mucho amor se puede hacer todo lo que vos dejaste hecho.
14 de Marzo de 2018 la municipalidad (inspectores) nos hicieron sacarlo de la vereda, ya no lo sacaremos mas. Chau muñeco.
en estos links verás entrevistas y video sobre nuestro museo.
España nos entrevistó http://www.elmundo.es/f5/comparte/2017/10/08/59da50d6ca4741eb708b467f.html
Tania la argentina que murió en la guerrilla del Che https://youtu.be/mgtVfWNyGAA Cubanos resucitan a guerrillera argentina del Che en Bolivia.
Quien se interese en el libro "Huellas de Tania" y/ó los dos DVD´s con 5 episodios c/uno, puede adquirirlos en Rojas 129, esquina Yerbal de Caballito en CABA. Museo Che Guevara. de Lunes a Viernes 10 a 19 hs. tel. 5 3540744 ,
también ofrecemos el libro “La Historia del Che Guevara” de Lucía Alvarez de Toledo y el libro “Malvinas 2014” de Mario Silva Arriola,
ambos “excelentes” que no se ofertan en ninguna librería lamentablemente.
la revolucion en Argentina que quiso el Che Museo Ernesto Che Guevara Primer Museo Suramericano en Buenos Aires CABA Argentina
https://www.youtube.com/watch?v=jGPLj1nGEsY
| Argentina: El Che lives on! Get lost in Buenos Aires ... Izquierdista entusiasta, y compañero revolucionario Eladio Gonzalez muestra el contenido de su afamado museo Che Guevara en Caballito, Buenos Aires..
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informó el Museo “ ERNESTO CHE GUEVARA ” de Caballito, CABA
calle Rojas 129, esq. Yerbal, Buenos Aires (AAC 1405) Argentina
Visitar lunes a viernes de 10 a 19 hs. (corrido) – entrada libre y gratuita
Escuela de Solidaridad con Cuba “ CHAUBLOQUEO ”
Registro donantes voluntarios de Células Madre (INCUCAI)
Coordinador ex Mesa Vecinal Participativa en Seguridad de Caballito
Tel. 5 3540744 Irene Rosa Perpiñal - Eladio González (Toto)
email - museocheguevara@fibertel.com.ar
Blog museo http://museocheguevaraargentina.blogspot.com/ accidentes - http://nomuertesevitables.blogspot.com protege hijos y nietos, aportá ideas y experiencias.
Facebook https://www.facebook.com/museoernestocheguevara/#
ó https://www.facebook.com/eladio.gonzalez.376
Lea libro Cuba Existe, es Socialista y No está en Coma del Arq. Rodolfo Livingston en http://estudiolivingston.com.ar/libros/cubaexiste.php y emocionate.
en Sao Paulo Brasil buscá http://museuvirtualcheguevara.blogspot.com.br/"
Tango nuestro baile https://www.facebook.com/manuel.gonzalezmeg?hc_ref=NEWSFEED
¡ Salven a los argentinos !..... “las ballenas”.
Las Islas Malvinas fueron, son y serán siempre ARGENTINAS.
Guantánamo es cubano ¡ fuera los norteamericanos de allí ! invasores colonialistas como los ingleses.
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