domingo, 25 de mayo de 2014

Che Guevara Plaza de Mayo y sus madres Rocinante galopa sin jinete huracán Gustav Caperucita iraquí pido eutanasia si olvido Crispin Sotomayor cubano Irene Rosa Perpiñal



Algunos poemas de Miguel Crispín Sotomayor. Cuba. 

Para la compañera Irene.    Museo del Ché. Argentina.  25.05.14


Tomado del poemario “ En la distancia ” (Escrito en África 1978-80)

TE RECUERDO

Te recuerdo en el canto de un pájaro
y en la risa de un niño.
En los ojos azules
de un cielo de verano
y en el pasto que crece
a la orilla de un río.
En el haz de la lluvia
con la tarde y el viento
y en los largos caminos
que van al horizonte.

Te recuerdo vestida de estrellas
de arena y de mar.


EL AMOR PUEDE SER MUCHAS COSAS.

El amor puede ser muchas cosas: una calle,
una esquina, el banco de un parque.
Una pared que sostuvo una espalda y un pie.
Puede ser la luz de una ventana,
la caída del sol sobre dos manos aprisionadas
o el despertar de dos cuerpos enlazados.
La luna.
Pero aún, hay más amor:
hay amor
cuando se besa a un niño que reclama
la misma luz que alguna vez
ansiamos recibir de una ventana
y dormir bajo esa luna,
que en una noche de placer nos alumbró,
con la seguridad de que al despertar
encontrará el sol
y no el hambre que lo devora.
Hay amor
cuando esos niños, desde su infortunio,
lanzan un reto a nuestra rebeldía.




Tomados del poemario “Fantasmas de Quijote” (2007)


“Odio a los indiferentes”                                                                                                                          Antonio Gramsci.  
POETA O LOCO

Marca los días con saludos
y las noches con estrellas.
Cree que las balas
sólo matan a los malos y las bombas
vuelven ángeles a los niños.
Cree que el petróleo es luz
y no muerte.
Cree en la suerte y en la voluntad
para no morir de hambre.
Conserva sus ideas en el intestino, dice
que las libera por camino más corto.
Yo, por clemencia, digo que está loco,
él, se cree poeta.



MIS TEMORES
                                                              Para Alberto y Janete Capiberibe    

Temo a la oscuridad,
a los relámpagos; a las crecidas
de los ríos y de los mares. A los volcanes,
los terremotos
y a los ciclones.

A que se oculte el Sol
o no salga la Luna, temo.

Temo a las guerras de rapiña
y al Terrorismo de Estado.
A la democracia burguesa,
a los políticos tradicionales
y a los traidores.

¡Es tanto a lo que temo,
que a morir temo de repente un día, sin ayudar
a enterrar a mis temores!


EUTANASIA

Si alguna vez olvido
que las balas batistianas cruzaron a Armando
en el Puente de Boniato,
que Trillo es un monumental bloque de cemento
junto al mar de Santa Cruz,
que Casimiro fue cazado
en una traicionera calle de Managua
y Walsh, en una de Buenos Aires;
o que Roque Dalton fue asesinado dos veces
o que a Víctor Jara le quebraron la voz y las manos
o que el Ché se ocultó
para reaparecer montado en Rocinante
y no acumulo valor,
el suficiente,
hazme un favor: mátame.


PLAZA DE MAYO

Están
En calles empedradas.
En esqueletos ocultos en cerros.
En el fondo de ríos y mares.
Sin banderas.
Sin cristos.
Sin salmos.
Sin el consuelo del creído paraíso.
Están
En Madres y Abuelas emplazadas
y en el dolor de la América Nuestra.

CAPERUCITA
                                                                                  A una niña iraquí.

Caperucita se va sin despedirse. Escapa del lobo uniformado.
Su mirada va al cielo. Intenta encontrar algún dios, 
apresar para sí reyes magos. No sabe.
Los reyes escaparon del Oriente y los dioses están lejos.
De sus ojos gotean primaveras
y ante el asombro de un retoño humedecido
crecen sus manos. Pretende encontrar a la Tierra las entrañas.
Un viejo carretón transita entre dos siglos.
La madrugada oculta los luceros.
Las estrellas fugaces excretan la metralla,
secuestran la inocencia para llevarla al cielo.
Caperucita escapa.
Serpentea el camino de la muerte,
de la mina que la llama, cuando estalla.                               


ROCINANTE GALOPA SIN JINETE

Cuando campana y campanero se disputan
la asistencia de más o menos feligreses.
Cuando las ratas corren al maullido del gato.
Cuando la calma contiene indiferencia
y se traga la palabra rebeldía.
Cuando el amigo se transforma en moneda.
Cuando amantes aman,
según la plata que promete el bolsillo.
Cuando simulo alegría, mientras rabio
con más rabia la impotencia.
Cuando todo está bien y mucho anda mal
y viro la cara para no ver.
Cuando me importa un bledo
comer y otros no coman,
vestir y otros desnudos,
techarme, y otros a pleno sol, lluvia
y sereno:
Es que el Quijote ha muerto.
Rocinante galopa sin jinete.


PIENSO EN TI, EN ESTA MADRUGADA.

Pienso en ti, en esta madrugada.
Ojos abiertos, calientan
cada palmo de cielo,
persiguen cada estrella o nave
que hurga en el espacio, confundida
entre la luz y la tiniebla.
Cada recuerdo quema.
Arde la leña
que creía apagada.
En tanta soledad
las luciérnagas cantan, sí
cantan, ¿por qué no?
¿Acaso no cantan los grillos,
los búhos, las ranas y el hombre,
cuando tienen miedo?                                                        




 
Tomados del poemario “En la redondez del Tiempo” (2010)

LA PIEDRA
A la resistencia hondureña, palestina e Indignados.


Tomo esta piedra
la palpo, la sopeso,
la alzo y la imagino volar.
Si fuera geólogo la llamaría: roca
y  sabría su origen, composición,
uso y hasta nombre científico,
pero no lo soy.
Por eso, simplemente: una piedra,
recogida del borde de un camino,
extraída del medio de una calle.
Si la guardo
nadie se ocupará de mí
y todos me seguirán llamando Miguel, Juan  o María,
en Honduras,
y   Yasser, Hanni o Shadia,
en Palestina.
Pero si la lanzo
contra soldados  y policías represores
entonces
algunos me llamarán: terrorista.


MIS AMIGOS POETAS

Mis amigos poetas
no están con los famosos en las antologías.

Mis amigos poetas odian la hipocresía,
le cantan a los duendes
y se mueren de pena por la muerte de un niño.

Mis amigos poetas apoyan las huelgas
y reciben balas
cuando disparan versos a la policía.

Mis amigos poetas están en las marchas
y cargan estandartes del Cristo de La Higuera.
Se oponen a las guerras y a las oligarquías.

Mis amigos poetas
jamás tendrán el Nobel.
                               
              
  “H ay golpes en la vida, tan fuertes... ¡yo no sé!”                                                                                                                                       César Vallejo.

ARMADO DE UN DOLOR CASI PERFECTO.

Trato de que bajes la mirada,
de que pongas los pies sobre la tierra,
para hacerte más suave la caída
y te olvidas
de que el tiempo gira y gira
y sigues empeñado en descubrir nuevas estrellas.
Te invito a escoger las utopías,
a abrir de par en par las puertas y ventanas;
a disfrutar el Sol, aun con eclipse
y sigues empeñado en lagrimear bajo la Luna.
Trato de consolarte y no hay consuelo
que te lance de nuevo a los caminos.
Tú te empeñas, amigo,
en continuar paseando las veredas
armado de un dolor casi perfecto.

Sé que hay dolores tan fuertes en la vida,
que la fe se pierde así, así de golpe.


APOCALIPSIS
                                                        A  los damnificados del huracán “Gustav”.  Agosto/08.

Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece  el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte  gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia  de ellos
la que viste de luto al Planeta.

Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.
                                                                                                              


RUPTURA

Rompo la puerta
que me enmudece
y me olvida.

Rompo la cuerda
el lazo
y la rama que lo sostiene.

Rompo el rayo
que alumbra
cuando apetece.

Rompo la fe
y las imágenes.

Rompo el reloj.



DESPECHO

Ya no estás
y el viento sopla en la ventana y la lluvia
nubla el cristal, igual
que cuando estabas.
Sólo pocos recuerdos sobreviven.

Ya no estás
y apenas me conmuevo.

Sin embargo,
cada día al desnudarme
veo la cicatriz, y aún sangra.


Tomados del poemario “Las campanas doblan por los vivos” (2012-13)

COSAS

Hay un niño jugueteando en mis recuerdos,
que lo alzo, que lo beso, y me sonríe.

Hay mujeres que las miro,
que me miran, y no me ven.

Hay un viejo que camina por mi cuerpo,
que le grito, que lo espanto, y no se va.

Hay un mundo que me quiebra las rodillas,
que me aplasta, y no logra arrodillarme.


BREVE TESTIMONIO GENERACIONAL   A mi generación, muchos ya no están, pero estuvieron.
Yo conocí a un pueblo sembrado de ignorancia
y me fui a combatirla con libretas y lápices.

Conocí los cañones treinta y siete milímetros, las marchas
y los tiros nocturnos tendido sobre el lodo y arriba un temporal.

Y aprendí a distinguir entre estrellas y aviones,
lo que es un hombre rana y qué las noctilucas, a  controlar el miedo.

Conocí los resbalo en empinadas lomas y el café recogido
voltearse del morral en medio de la lluvia  y truenos estomacales.

Las frías madrugadas
y al mediodía el sol derretir el cerebro en un cañaveral.

Yo conocí el hambre con dos mudas de ropa para vivir el día. Y otra para hospital,
velorios y festejos. Los zapatos de yute con suela de madera, “estilo japonés”.

Conocí a luchadores que fueron guerrilleros y luego asesinados                    
por fuerzas represivas de alguna dictadura.

Conocí la miseria de los negros africanos, la crónica malaria y su tuberculosis,
y a niños disputarles la comida a los perros , en tachos de basura.

Yo conocí, lo que nunca se olvida.


“Las grandes personalidades son como cimientos en que se afirman los pueblos”.
José Martí.
A FIDEL                                                                     En su cumpleaños

Cuando la luz parpadea,
la oscuridad amenaza
y la esperanza tropieza : tú alumbras.

Cuando el crimen se encubre
y las nubes anuncian tormenta,
porque el imperio oculta funestas intenciones: tú denuncias.

Cuando la guerra, el clima y la pobreza
amenazan de muerte al Planeta: tú alertas.

Cuando el silencio calla lo que debe decirse, saberse,
y la duda nos niebla el camino: tú  orientas.

Ahí estás, siempre tan necesario, a la mano:
Quijote Luminoso, Guardián de la Esperanza.


FELIZ TÚ, COMANDANTE
Al Guerrillero Heroico, en su 84 cumpleaños.

Feliz tú, Comandante,
que nunca serás viejo
ni tu imagen combatiente
ni tu canto de victoria.
Y no porque los años no transcurran,
como Bolivar, Martí y Fidel
aún tienes mucho por hacer.
Tú vives y seguirás viviendo en los indígenas,
en los campesinos sin tierra,
en los desempleados
y en los estudiantes sin escuelas,
que escucharon tu grito
y van por caminos y calles en la “marcha de gigantes
que no se detendrá jamás”, sabiéndose
que tú los acompañas.
Feliz tú, Comandante,
que viajas en la redondez del tiempo
esculpiendo la historia.


COMANDANTE PRESIDENTE
En memoria a Hugo Rafael Chávez Frías

No puedo imaginar tu ausencia, Presidente,
que nos falte tu palabra generosa,
tu sonrisa franca,
tus bromas,
tus cantos,
tu derroche de amor,
tu alegría de vivir.

Tus acciones solidarias.

No puedo imaginarte lejos, Comandante,
de la lucha por los pobres,
y de la unidad latinoamericana.
Sé, que seguirás guiando a nuestros pueblos.
Pero duele, duele mucho,
en lo más profundo duele
que ya no estés entre nosotros.

¡Latinoamérica, no te imagino sin Chávez!

05.03.2013

LAS CAMPANAS DOBLAN POR LOS VIVOS

Las palomas van volando. Libremente.
Han muerto los halcones.
Los perros se abrazan a los gatos.
Los niños han perdido el miedo a los aviones.

Ya no hay muertes violentas.
Doblan las campanas por los vivos.
Se levantan altares a los que han muerto.
Los cementerios han desaparecido.

Nadie se prostituye.
El amor es gratuito. Es sincero.
Los amantes aman sin hurgar en los bolsillos.
Los amigos desprecian el dinero.

El coraje desbordó a la paciencia.
Todos comen, visten y se techan.
Los niños no limpian más cristales.
Los quijotes ríen… y galopan.

¿Es un sueño?

CERRANDO Y ABRIENDO PUERTAS

Una puerta se cierra
y encarcelados quedan
místicos tiempos.

Otra puerta se abre
y escapan viejas
y nuevas maldiciones.

En una y otra
está la voluntad del pan comido
y la reserva de agua está por acabarse.

ENCLAVADO

Alzan vuelo las gaviotas
y mis brazos
dos palomas esposadas
que se niegan a volar.

¿Adónde?, si es que pudiera.
¿Adónde?, si lo quisiera.


A TU LADO

Para un día de sol
te ofrezco mi sombrero.

Para un largo camino
te doy mis alpargatas.

Para noche de pena
mi hombro yo te cedo.

Para la soledad: mi mano.

Aunque yo, a tu lado, esté tan solitario
como una abeja en el vientre de una rosa.

NOVIEMBRE

Apenas sale el sol este noviembre
y desde que llegó arrastra penas.
Hay poca claridad a unos kilómetros.
Un relámpago.
Un trueno
y la lluvia abundante y cristalina.

Un cristal se moja por las lágrimas
y un espejo revienta frente a mí.

A penas mata la llegada de un recuerdo
y apenas puedo retenerlo unos segundos,
sin que vuele, y se aleje desgarrando
las ramas de este árbol que en mi patio
un lejano noviembre, un noviembre de sol,
te abrazó con su sombra.