Diario de un prisionero cubano en cárcel de Estados Unidos. El es universitario, poeta, patriota e ingeniero. Profesor de inglés con los demás presos.
Plagia a diario a un tal Antonio Machado que parece que era un gran poeta español.
DESDE FLORENCE COLORADO ESTADOS UNIDOS PARA LA GUERRA PARTE I
7/22/2010 9:11:55 PM
Queridos amigos:
Aqui poco a poco han abierto, pero no se han reanudado las operaciones normales. No ha habido trabajo (excepto la factoria, por supuesto), y no estan abiertas las areas de recreacion y educacion.
He decidido hoy comenzar a compartir con ustedes otro ensayo de Hugo Hiriart. Es su definicion de lo que es el arte, algo extensa, por lo cual la divido en partes. Me preocupa que lo saco del contexto del libro y eso le hace perder otros elementos para comprender mejor su criterio. No obstante espero que les resulte de interes. A mi me ha parecido muy signifcativo todo lo que expresa, y me ha ayudado a comprender esa, aparentemente sencilla, pero compleja, definicion de lo que es la creacion artistica. Una vez mas han de tener paciencia para lograr tener todo el escrito.
Por numerosos mensajes que recibo se que les esta llegando lo que escribo. No puedo responder a todos individulamente. Pero reitero mi compromiso de mantener este lazo, que solo es posible por la ayuda de los amigos que les hacen llegar cada correo a otros amigos, en otras palabras, digo que es posible por la indestructible hermanadad que nos une.
De Hugo Hiriart
QUE ES EL ARTE? UNA DEFINICION (PARTE I)
Que es el arte? Nosotros sabemos lo que es, lo reconocemos sin dificultad, disfrutamos las obras. Por eso puede parecernos escandaloso que cuando nos preguntan que es, tengamos dificultad en contestar. Pero no tiene nada de raro, asi nos sucede con conceptos mas familiares , por ejemplo que es la tristeza , el clima o el amor; Frege escribio un libro, y muy ilustre, para responder la pregunta: que es un numero? Esto es porque no apredemos a usar esos conceptos reflexiva ni discursivamente, sino por la via franca de prueba y error. Y no es que no sepamos que es arte, lo sabemos muy bien, pero nuestro saber no es discursivo sino practico. De todas maneras intentare formular una definicion de arte, por el mero gusto de hacerla, por el placer de reflexionar y el orgullo de intentar una respuesta.
De Antonio Machado
SOLEDADES
Hacia un ocaso radiante
caminaba el sol de estio,
y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,
tras los alamos verdes de las margenes del rio.
Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera
de la cigarra cantora, el monorritmo jovial,
entre metal y madera,
que es la cancion estival.
En una huerta sombria,
giraban los cangilones de la noria soñolienta.
Bajo las ramas obscuras el son del agua se oia.
Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.
Yo iba haciendo mi camino
absorto en el solitario crepusculo campesino.
Y pensaba: "!Hermosa tarde, nota de la lira inmensa,
toda desden y armonia;
hermosa tarde, tu curas la pobre melancolia
de este rincon vanidoso, obscuro rincon que piensa!"
Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente.
Lejos la ciudad dormia,
como cubierta de un mago fanal de oro transparente.
Bajo los arcos de piedra el agua clara corria.
Los ultimos arreboles coronaban las colinas
manchadas de olivos grises y de negruzcas encinas.
Yo caminaba cansado,
sintiendo la vieja angustia que hace al corazon pesado.
El agua en sombra pasaba tan melancolicamente,
bajo los arcos del puente,
como si al pasar dijera:
"Apenas desamarrada
la pobre barca, viajero, del arbol de la ribera,
se canta: no somos nada.
Donde acaba el pobre rio la inmensa mar nos espera"
Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombria.
(Yo pensaba: !el alma mia!)
Y me detuve un momento,
en la tarde, a meditar.
Que es esta gota de viento
que grita al mar: soy el mar?
Vibraba el aire asordado
por los elitros cantores que hacen el campo sonoro,
cual si estuviera sembrado
de campanitas de oro.
En el azul figuraba
un lucero matutino.
Calido viento soplaba
alborotando el camino.
Yo, en la trade polvorienta,
hacia la ciudad volvia.
Sonaban los cangilones de la noria sonolienta.
Bajo las ramas obscuras caer el agua se oia.
Mi version, guiada por este poema de Machado, se las hare llegar en el proximo envio.
Termino la Copa, de la cual les comente hasta "llenar la copa", pero no puedo dejar de invitarlos a leer el articulo de Eduardo Galeano titulado "El reino magico", sobre las cosas "insolitas" de este Mundial. Creo que fue publicado en CUBADEBATE el pasado 13 de julio. Y aunque parezca increible, el pulpo Paul sigue siendo noticias, al menos para Univision.
Cinco abrazos.
!Venceremos!
Tony
22 de julio de 2010
FCI Florence
